A tecelã

 Estava no trem e vi uma senhora tricotando. Ela tecia um cachecol com suas agulhas, tão concentrada, como se aquilo fosse uma ciência, como se tecesse o destino do mundo inteiro. Cuidadosamente entrelaçava os fios com o cuidado de quem liga uma vida a outra. As mãos, negras e frenéticas, marcadas pelo tempo, prova da maestria, não paravam.
  Seus longos cabelos desciam pelos ombros e ela os tirava da frente antes de puxar o novelo para tirar um pouco mais de linha, como se tivesse receio de unir um daqueles fios brancos a tantos outros coloridos e alegres do cachecol, que tecia sorrindo.
  Estava no trem e vi uma senhora tricotando. Todos a olhavam, mas acho que só eu á via.